La parola
Stavolta non farò riferimento a nessuna mia poesia, nè al mio libro.
Saranno solo miei pensieri, sparsi e disordinati gettati su una pagina bianca.
[…]
Ma oggi ne mai s’è campato di arte, poiché l’arte nutre solamente l’anima e forse quando saremo morti sazierà la pancia di qualcuno che non saremo noi.
Perchè scrivere?
Thunders in my head // and something is going on, // raise my tears and // touch my brain // nothing else matters. // Electricity in my bones, // leave me under this stones.
Non è la poesia che pensavo di accennarvi, ma penso possa descrivere meglio di qualsiasi cosa l’ effetto che crea in me la creazione di ogni mio scritto.
Il profumo di un libro.
Trovare un libro tra vecchi ricordi, soffiar via la polvere che ne ha arrugginito gli accordi. Accarezzare le pagine ingiallite, mangiate dai topi di biblioteca. Talvolta capita di ritrovare libri che avevamo dimenticato, negli armadi di casa o tra tutti i libri nuovi che abbiamo. Quei libri a cui puoi togliere la polvere con il