Il tempo del mosto
Smarrito lo sguardo nell’ardore fanciullesco persi i miei occhi, fiamme il vecchio casolare quell’erba che non vedo ora, spersa tra nuove e nuovi. Che resta? Finiti i filari infiniti del tempo dei sorrisi beatitudini, perse forse negli occhi diamanti … Frammenti di acini l’ingordigia di bimba, era tutto dorato nell’ambrato prato il mosto nel