(448) – Emily Dickinson
This was a Poet – It is That Distells amazing sense From ordinary Meanings – And Attar so immense From the familiar species That perished by the Door – We wonder it was not Ourselves Arrested it – before – Of Pictures, the Discloser – The Poet – it is He – Entitles us –
Adele, ho scritto di lei senza dirvi nulla
Anime riverse su asfalti freddi, scenario desolante di una società che ci avvolge uno ad uno con nastro isolante. Ghiaccio come sguardo ci sfioriamo e abbiamo i brividi, paura di cosa? Tutti dispersi in enormi piazze microscopiche, occhio che scivola come su velluto al fermarsi su un altro vitreo sguardo. E’ sempre Adele che cammina
Stiamo diventando persone fredde a causa della tecnologia?
Siamo umani, ed è l’unica cosa che realmente sappiamo di noi. Probabilmente siamo l’essere vivente più arrogante ed orgoglioso, ci attribuiamo ogni scopo possibile per considerarci superiori a tutto quello che ci circonda e alla vita stessa. Dentro ogni persona non c’è solo l’ istinto, esiste anche la ragione che dovrebbe renderci in grado di
Noi, le anime ferite in rinascita
Abbiamo così tanta paura di mostrare le nostre anime ferite, di essere noi stessi. Non bastiamo mai alle nostre paure, ci corrodono l’anima giorno dopo giorno perchè siamo esseri fragili. Siamo forti quando dobbiamo sostenere un amico o un familiare, abbiamo braccia forti per gli altri, per noi stessi no. Nella nostra vita abbiamo attimi