(448) – Emily Dickinson
This was a Poet – It is That Distells amazing sense From ordinary Meanings – And Attar so immense From the familiar species That perished by the Door – We wonder it was not Ourselves Arrested it – before – Of Pictures, the Discloser – The Poet – it is He – Entitles us –
La lotta tremante
Ed era così bella era così vera, la tua bocca tra le coscie le mani, rotte e grezze strette alla pelle candida. Il mio profumo il tuo odore di sudore, le mie urla il tuo piacere. La lotta del dominio, fradicio e sudicio delirio. La fiamma sporca, spenta non t’illumino graviti nel niente, sei uno
Danza tribale tra musica vitale
Sprigionate l’energia la vostra folle danza tribale io vi seguirò con sguardo maniacale, ubriachi poi urlerete vi stringerete e spingerete tra transenne e vetri rotti. Birra a terra, specchi infranti ragazze in rapida fuga e io resto ancora per la vostra follia la vostra energia; liberate gli animali gabbie aperte ora. Come privi di ragione
Salti su corde rosse
Salti su corde rosse ed equilibrio instabile che t’ami non conta. Contr’onda in un mare aperto i sensi si disperdono, il pensiero si amplifica. Nessuno t’ha mai detto sia semplice, sciocca. Come allo specchio, parli all’anima tua che instabile prende forma. E l’orma del passato. E’l’orma del passato ormai andato. Eppure resta l’indelebile e il